Se llama obsesión.

-"Con 16 años escribias cosas mejores"- Me recrimina mi subconsciente, y yo resignado solo le puedo responder: -"Ya lo sé, no puedo salir de este espiral de eterno escritor frustrado"

No encuentro final para lo que empiezo, se mezclan sin pies ni cabeza, las cosas absurdas con las serias.
Debo terminar esa historia, lleva mucho tiempo en la estropeada libreta, llena de borradores, anecdotas, fragmentos de extraños pensamientos que nadie deberia leer;
-"¿nadie?, seguro q ganaras un nobel por eso; aunque si alguien lo leyese, quizas tuvieras que matarlo..."- mi ego es tan... irónico...